si potrebbe
ascoltare della musica
accendere lo schermo
parlare a qualcuno
si potrebbe
scrivere a un amico
preparare la cena
leggere le avvertenze
si potrebbe
bere il caffè freddo
sbucciare le patate
organizzare la settimana
concedersi un riposo
cambiare le lenzuola
si potrebbe
tagliare le rose sfiorite
fare una passeggiata
caricarsi una pipa
si potrebbe
fare un bagno
vedere il notiziario sindacale
lavare le stoviglie
spolverare
si potrebbe
fare i conti

ma si resta lì

*

essere

giardino

nessuna paura

da “Peau”,traduzione  di Francesco Marotta

Domenica, 19 febbraio ore 11,30

Parma- Libreria Feltrinelli

Alberto Manzoli presenta:

“Le nudecrude cose e altre faccende”, L’Arcolaio

di Viola Amarelli

Letture di Viola Amarelli e Raffaele Rinaldi

1.

è arancione la via ora

e il vento tremend_e_forte

spazza frasi spezzate da rami

]le cose ripetute

ridondanti

scordate nella fretta

di marosi oblii[

]è improvviso

la verità ti si spalanca e sbatte[

:  le porte sono ciglia di puttana

il mare è millemiglia morto

le radici camici di contenzione

la sicurezza dei matti :

: non confini

nemmeno l’ombelico

e parabrezza è il cielo

contro la massa alla velocità

del suono :

un freddo arancio in diagonale

e sarai la perfezione utile

e senza le parole

un fotogramma

d’un fotogramma

senza le distanze giuste

senza confidenza

e rabbia

la serenità ringhia la museruola

d’una lunghissima luna

rovesciata nel magico cerchio

dei trapassi postumi e indolori

e sarà per sempre arancione

la luce nuova del lampione

e è così difficile

accontentarsi infine

di una vita alla fine

di un dolore alla luce

di uno sguardo infantile?

Molte volte sono stato costretto a rispondere al quesito sul perché scrivo. Da principio, quando ero molto giovane e timido, usavo la breve risposta che André Gide dava a questa domanda e rispondevo:” Scrivo per farmi leggere”.
Benché sia vero che scrivo per farmi leggere, con il tempo ho imparato a completare con altre verità la mia risposta sincera alla domanda sul perché scrivo. Ora, quando mi pongono l’ineffabile domanda, spiego di essere diventato scrittore 1) perché volevo essere libero, non volevo recarmi in ufficio tutte le mattine; 2) perché avevo visto Mastroianni in La notte di Antonioni; in quel film – la cui prima rappresentazione avvenne a Barcellona quando avevo diciassette anni – Mastroianni era scrittore e aveva una moglie (nientemeno che Jeanne Moreau) stupenda: le due cose che maggiormente anelavo essere e avere.
Sposarsi con una come Jeanne Moreau non è facile, come non lo è essere realmente uno scrittore. In quei giorni non mi era ben chiaro il fatto che nessuna delle due cose era semplice, ma non sapevo sino a che punto fossero due cose assai complicate, soprattutto l’essere scrittore.
Vidi La notte e iniziai ad adorare l’immagine pubblica di questi esseri che chiamano scrittori. In un primo momento mi piacquero Boris Vian, Albert Camus, Scott Fitzgerald e André Malraux. Il motivo risiedeva nella loro fotogenia, non in ciò che avevano scritto. Quando mio padre mi chiese quale carriera intendessi abbracciare-coltivava la tacita illusione che desiderassi diventare avvocato-gli dissi che pensavo di diventare come Malraux. Ricordo l’espressione stupita di mio padre e ricordo anche quello che mi disse: “Diventare Malraux non è una carriera, non si studia all’università”.
Oggi so perfettamente perché desideravo diventare come Malraux. Perché questo scrittore, oltre ad avere un’espressione di uomo navigato, si era costruito una leggenda di avventuriero e di uomo ben disposto verso la vita, quella vita che io avevo davanti e a cui non intendevo rinunciare. Quello che in quei giorni ignoravo era che per essere scrittore bisognava scrivere e, oltretutto, bisognava scrivere come minimo molto bene, che, a sua volta, era qualcosa per il quale bisognava armarsi di coraggio e, soprattutto, di pazienza infinita, quella pazienza descritta perfettamente da Oscar Wilde: “Ho trascorso tutta la mattina a correggere le bozze di una delle mie poesie, e ho tolto una virgola. Nel pomeriggio, ce l’ho rimessa.
Tutto ciò è stato spiegato assai bene da Truman Capote nel suo celebre prologo a Musica per camaleonti, nel quale raccontò come un giorno cominciò a scrivere senza rendersi conto che si era incatenato per la vita a un nobile ma implacabile padrone:”Al principio ero molto divertito. Smisi di esserlo quando scoprii la differenza tra scrivere bene e scrivere male; in seguito feci un’altra scoperta, ancor più allarmante: la differenza tra scrivere bene e la vera arte; è sottile, ma feroce”.
Così, in quei giorni non sapevo che per essere scrittore bisognava scrivere, e che, inoltre, bisognava scrivere come minimo bene. Ma il fatto è che, ignaro qual’ero, non sapevo neppure che era categorico rinunciare a una notevole parte di vita se si intendeva scrivere davvero. E ignoravo che scrivere, nella maggior parte dei casi, significa entrare a far parte di una famiglia di talpe che vivono in gallerie interiori lavorando giorno e notte. Né sapevo che avrei finito per diventare uno scrittore lontano dalla figura di Malraux, e le avventure che mi attendevano concernevano più la letteratura che la vita.
Ma scrivere vale la pena, non conosco niente di più bello dell’attività di scrivere, anche se, nel contempo, devo pagare un certo tributo per tale piacere. Perché è un piacere e, come sosteneva Danilo Kis, elevatezza: “La letteratura è elevatezza. Non ispirazione, vi prego. Elevatezza. Epifania joyciana. E’ l’istante in cui si ha l’impressione che, in tutta la nullità dell’uomo e della vita, vi siano, in ogni modo, alcuni momenti privilegiati, di cui bisogna approfittare. E’ un dono del Dio o del diavolo, poco importa, ma un dono supremo”.
Oggi, con l’apogeo della nuova narrativa spagnola, abbiamo due tipi di scrittori giovani, di scrittori principianti: da un lato stanno coloro che non ignorano che si tratta di un mestiere duro e paziente, un mestiere nel quale si procede nelle tenebre e che costringe a giocarsi la vita, a rischiare (come affermava Michel Leiris) la vita come fa il torero; dall’altra vi sono coloro che vedono nella letteratura una carriera, e cercano soldi e fama come primo obbiettivo del loro lavoro.
Non ho lo spirito del predicatore e, inoltre, non intendo scoraggiare né gli uni né gli altri, così citerò nuovamente Oscar Wilde, riportando questo consiglio da lui dato a un giovane a cui avevano detto che doveva cominciare dal basso:”No, inizia dalla cima e sieditici sopra”. Gabriel Ferrater lo ha detto in altra forma:” Uno scrittore è come un colpo di artiglieria. Come tutti sappiamo, è condannato a cadere un poco più in basso del suo obiettivo. Per esempio, se io pretendo di essere Musil e cado un pò più in basso, sarò comunque abbastanza in alto. Ma se pretendo di essere come un autore di quarta categoria…”.
Uno scrittore deve puntare al massimo e sapere che ciò che importa non è la fama o essere scrittore, ma scrivere, incatenarsi per la vita a un nobile ma implacabile padrone, un padrone che non fa concessioni e che conduce gli scrittori veri sulla strada dell’amarezza, come si rileva assai bene in frasi come questa di Marguerite Duras: “Scrivere significa tentare di sapere che cosa scriveremmo se scrivessimo”.
Progettare di scrivere significa addentrarsi in uno spazio pericoloso, perché si entra in un tunnel oscuro e senza fine, perché non si perviene mai a una piena soddisfazione, non si arriva mai a scrivere l’opera perfetta o geniale, e ciò provoca il più grande dei dolori. Si impara prima a morire che a scrivere. Il fatto è che (come sostiene Justo Navarro) essere scrittore, quando già si sa scrivere, significa trasformarsi in un estraneo, in uno straniero: bisogna cominciare a tradursi. Scrivere è farsi passare per un altro, scrivere è smettere di essere scrittore o di desiderare di assomigliare a Mastroianni semplicemente per scrivere, scrivere è ciò che si scriverebbe se si scrivesse. E’ qualcosa di terribile, ma che raccomando a tutti, perché scrivere è correggere la vita- anche se correggiamo una sola virgola al giorno-, è l’unica cosa che ci ptotegge dalle ferite insensate e dai colpi assurdi che ci infligge l’orrenda vita reale (in ragione del suo essere orrenda, il tributo che dobbiamo pagare per scrivere e rinunciare a una parte a una parte della vita autentica non è così duro come si potrebbe pensare) o meglio, come diceva Italo Svevo, è il meglio che possiamo fare in questa vita e, proprio perché è il meglio, dovremmo desiderare che tutti lo facessero: “Quando tutti capiranno con la mia stessa chiarezza, tutti scriveranno. La vita diventerà letteratura. Metà dell’umanità si dedicherà alla lettura e a studiare ciò che l’altra metà dell’umanità avrà scritto. E il raccoglimento occuperà la maggior parte del tempo, che così sarà strappato all’orribile vita reale. E se una parte dell’umanità si ribellasse e si rifiutasse di leggere le elucubrazioni degli altri, meglio. Ognuno leggerà se stesso.”
Leggendo gli altri o noi stessi, vedo poco spazio per eventi bellici e molto, invece, per la capacità di un uomo di rispettare il diritto dell’altro, e viceversa. Niente è meno aggressivo di un uomo che abbassa lo sguardo per leggere un libro che tiene in mano. Bisognerebbe partire alla ricerca di questo raccoglimentouniversale. Mi si dirà che si tratta di un’utopia, ma soltanto nel futuro tutto è possibile.

(Articolo tratto da “Autodafé”, la rivista del Parlamento internazionale degli scrittori., n.1, 2000, ed. italiana edita da Feltrinelli, Tradotto dallo spagnolo da Luisa Cortese, già riprodotto su “Sagarana”)

Non per me il pulito verso.

Uno scabro sasso la parola

nelle mie mani.

Intanto che gli effetti dissepolti

marciscono come foglie staccate

dalla pianta.

Questi i miei giorni vuoti di pudore,

i miei canti senza note

la verità senza amore.

da “Udii una voce”

Il martedì di giugno in cui fu assassinato, l’architetto Garrone guardò l’ora molte volte. Aveva cominciato aprendo gli occhi nell’oscurità fonda della sua camera, dove la finestra ben tappata non lasciava filtrare il minimo raggio. Mentre la sua mano, maldestra per impazienza, risaliva lungo le anse del cordoncino cercando l’interruttore, l’architetto era stato preso dalla paura irragionevole che fosse tardissimo, che l’ora della telefonata fosse già passata. Ma non erano ancora le nove, aveva visto con stupore; per lui, che di solito dormiva fino alle dieci e oltre, era un chiaro sintomo di nervosismo, di apprensione.

l’ala aggravata del

pettirosso nella neve,

una gallina naufraga tra cumuli,

i rami dei pini superbi giù di schianto,

cespugli di camelie e vecchi allori

belli compatti, tutti pura ovatta

senza ragione la gioia che fiocca al caldo

ego te absolvo.

Ci sono cretini che hanno visto la Madonna e ci sono cretini che non hanno visto la Madonna. Io sono un cretino che la Madonna non l’ha vista mai. Tutto consiste in questo, vedere la Madonna o non vederla. San Giuseppe da Copertino, guardiano di porci, si faceva le ali frequentando la propria maldestrezza e le notti, in preghiera, si guadagnava gli altari della Vergine, a bocca aperta, volando.

I cretini che vedono la Madonna hanno ali improvvise, sanno anche volare e riposare a terra come una piuma. I cretini che la Madonna non la vedono, non hanno le ali, negati al volo eppure volano lo stesso, e invece di posare ricadono come se un tale, avendo i piombi alle caviglie e volendo disfarsene, decida di tagliarsi i piedi e si trascini verso la salvezza, tra lo scherno dei guardiani, fidenti a ragione dell’emorragia imminente che lo fermerà. Ma quelli che vedono non vedono quello che vedono, quelli che volano sono essi stessi il volo. Chi vola non si sa. Un siffatto miracolo li annienta: più che vedere la Madonna, sono loro la Madonna che vedono.

È l’estasi questa paradossale identità demenziale che svuota l’orante del suo soggetto e in cambio lo illude nella oggettivazione di sè, dentro un altro oggetto. Tutto quanto è diverso, è Dio. Se vuoi stringere sei tu l’amplesso, quando baci la bocca sei tu. Divina è l’illusione. Questo è un santo. Così è di tutti i santi, fondamentalmente impreparati, anzi negati. Gli altari muovono verso di loro, macchinati dall’ebetismo della loro psicosi o da forze telluriche equilibranti – ma questo è escluso -. È così che un santo perde se stesso, tramite l’idiozia incontrollata. Un altare comincia dove finisce la misura. Essere santi è perdere il controllo, rinunciare al peso, e il peso è organizzare la propria dimensione. Dove è passata una strega passerà una fata.

Se a frate Asino avessero regalato una mela metà verde e metà rossa, per metà avvelenata, lui che aveva le mani di burro, l’avrebbe perduta di mano. Lui non poteva perdersi o salvarsi, perchè senza intenzione, inetto. Chi non ha mai pensato alla morte è forse immortale. È così che si vede la Madonna. Ma i cretini che vedono la Madonna, non la vedono, come due occhi che fissano due occhi attraverso un muro: un miracolo è la trasparenza. Sacramento è questa demenza, perchè una fede accecante li ha sbarrati, questi occhi, ha mutato gli strati – erano di pietra gli strati – li ha mutati in veli. E gli occhi hanno visto la vista. Uno sguardo. O l’uomo è così cieco, oppure Dio è oggettivo.

I cretini che vedono, vedono in una visione se stessi, con le varianti che la fede apporta: se vermi, si rivedono farfalle, se pozzanghere nuvole, se mare cielo. E davanti a questo alter ego si inginocchiano come davanti a Dio. Si confessano a un secondo peccato. Divino è tutto quanto hanno inconsciamente imparato di sè. Hanno visto la Madonna. Santi. I cretini che non hanno visto la madonna, hanno orrore di sè, cercano altrove, nel prossimo, nelle donne – in convenevoli del quotidiano fatti preghiere – e questo porta a miriadi di altari. Passionisti della comunicativa, non portano Dio agli altri per ricavare se stessi, ma se stessi agli altri per ricavare Dio.

L’ umiltà è conditio prima. I nostri contemporanei sono stupidi, ma prostrarsi ai piedi dei più stupidi di essi significa pregare. Si prega così oggi. Come sempre. Frequentare i più dotati non vuol dire accostarsi all’assoluto comunque. Essere più gentile dei gentili. Essere finalmente il più cretino. Religione è una parola antica. Al momento chiamiamola educazione.

da “Nostra Signora dei Turchi”